ça pue.
putain ça pue.
putain ça sent le rat mort, ça sent le cadavre laissé sous la fenêtre par un mafieux russe. ça pue. et rien qu'en sortant ses clefs de sa poche, andrea y se sent pas bien. y connaît cette odeur, y connaît cette ambiance à demi-glauque et demi-saoulante. c'est en demi-teinte, et tellement plein de demi que ça pourra jamais être plein, seulement demi-plein. sourcils froncés, lui il voulait juste se foutre au lit, balancer ses planches et dire fuck à l'univers. il voulait. il voulait juste le bonheur d'un coussin, d'une pensée disparate qui vient se perdre contre le plafond. il voulait la paix. la vraie. pas celle qui vient se faire foutre en l'air et bien mettre à bas quelques minutes après. non, celle qui dure une heure puis deux, trois, voire une journée entière dans le meilleur des cas. y'a les cernes sous ses yeux, et il sait qu'il pourra pas. parce qu'il se doute et qu'il se retient franchement de grogner en ouvrant la porte. point positif ; ils suivront le même chemin ce soir en allant bosser, andrea aura pas fait sa sieste, andrea tirera la face jusqu'à par terre et lui mettra sans doute un coup de coude dans le bide. il est là, akira. glorieux, grandiose, perché sur ses deux jambes puis sur sa belle paire de fesses. il est en décalage, il va pas avec le paysage, il va avec aucun fond akira tellement il est raccord avec rien du tout dans ce foutu monde. y fout quoi ici déjà ? ah. oui. le double des clefs. soupir. l'autre qui ouvre sa gueule et y déballe des fleurs colorées, le sac tombe à côté d'andrea qui claque la porte derrière lui dans un geste malhabile et dépité. il peut venir quand il veut.
quand il peut.
c'est quand il veut, surtout. à trop y répéter. il squatte, il se fait une place. il se la joue parasite qui creuse des sillons dans la chair et infeste toute la carcasse. pour autant, andrea aime à croire que c'est un gentil parasite. fouteur de merdes, certes, pas assez pour détruire une existence, il accepte sans trop chialer sa divine présence. n'empêche que le pétard, ça lui plaît qu'à moitié. et ça infeste. et ça a dégagé les odeurs déjà présentes de thé, de malbouffe, de baise et d'encens - pas de la rose bien sûr, seulement des épices.
- ah t'es en calbut chez moi et même pas tu fais la bouffe, même pas tu t'fous à poil sous un p'tit tablier. tu m'déçois au possible kira. il a envie de rire. il arrive pas. il a trop à faire et trop peu de temps. il se laisse avoir tellement qu'il sait plus trop et que dans sa tête ça fait une liste. il se dit qu'il y arrivera, mais là de suite il a plus trop la vaillance d'un soldat. il voudrait déclarer forfait et bouffer des céréales sucrés avec l'autre danseur jusqu'à ce qu'ils deviennent aussi gros que les plus gros gros de cette terre. p'tain sans déconner ça sent la mort, on dirait qu't'as bouffé un vautour hybride opossum, qu'tu l'as vomi et qu'tu l'as rebouffé et revomi. la main devant le nez pour s'éviter toute souffrance inutile, il dégage sa veste qu'il balance contre le mur, ses pompes elles aussi valdinguent.
c'est bon d'être chez soi.
des barres.
- t'as pas envie que j'te raconte ma journée, t'façon on s'en tape. j'suis pas ici pour me faire une séance psy ou asmr genre j't'entends mâcher. la tête secouée. nope, merci. racle le fond de sa gorge. il le dévisage. définitivement. de vêtements il lui reste pas grand-chose, et le tee-shirt large lui va étrangement très bien, ça lui donne cet air aussi chétif que possible. coup d'oeil rapide de haut en bas. avec ses jambes akira pourrait se faire passer pour n'importe qui. un instant il le revoit bouger. il se revoit l'envier. t'es là d'puis quelle heure ? que j'sache si j'te tue maint'nant ou tout d'suite.
sourire à l'appui, il s'écrase à côté de lui.
putain,
c'est le pompon.

un bouton off.
c'est ce qu'il faudrait pour qu'akira se taise, un bouton off. bien placé, pas trop compliqué à trouver, peut-être au-dessus des fesses pour taper dans l'ironie ou faire encore plus clair ; en plein milieu du front. faudrait lui mettre un petit système genre robot de parlotte qui la boucle quand l'autre l'a décidé. il est loin d'en être un, même si andrea voudrait se dire que si, qu'il est comme les mômes à jeter devant une télévision. il est coriace pourtant, le squatteur, il se laisse pas avoir par des stratagèmes pourraves qui sortent d'un esprit pas très penseur - les céréales en revanche ça marche toujours, particulièrement les lucky charms qui coûtent une blinde. au moins ça leur fait un truc en commun en plus de cette instabilité qu'ils partagent, à deux ça devrait être mieux, plus facile à gérer et simple d'approcher, ça tremble moins sous les jambes. il lui dira pas à akira, n'empêche que c'est plus agréable et que ça apaise un peu parfois les retords de ses grandes pompes qui permettent au reste de marcher. c'est pas qu'il est indispensable. seulement nécessaire. il se marre un peu andrea, parce que de toute manière comme arme il a plus que ça et que dans le fond l'énervement se tasse. même si d'extérieur il voudrait lui coller sa main à la gueule, le jeter dehors, par la fenêtre en plus pour permettre une étanchéité ultime. il se retient. ce serait pas bien et y'aurait trop de paperasses. inspiration profonde, il hoche vaguement la tête pour confirmer sans trop s'y lancer. il zieute le joint presque tentateur. grognement, coup de coude bien placé dans son bide pour lui faire ravaler sa connerie.
- deux choses ; en tant que camboy, on aurait pu faire un duo de dingue à s'lécher la pomme devant un auditoire bien cradingue. j'aime. roulement d'yeux. et quelle catégorie ? on va dire un peu l'un et un peu l'autre, quoique frustré sexuellement pas tellement qu'ça, j'dirais même que ça roule tranquillou de c'côté-ci.
il étire ses bras, ses doigts, ses mains, ses os qui craquèlent sous la force à peine estimable de ses muscles. peut-être qu'il devrait tout faire au gris, peut-être que la couleur c'est plus pour lui ou qu'il fait une surdose de gouache. il dévisage tout juste le travail réalisé plus tôt. y voudrait y foutre le feu et tout jeter dans un élan de joie, agir sur la violence, sur l'insolence.
- j'suis plus vieux qu'toi kira. un temps. et c'est quoi vot' problème à tous à m'traiter comme un chiard ? question rhétorique à mi-gavée. la taille peut-être, le visage sans doute, la. pff. aucun argument, rien qui vaille le coup. il reste blottit, bien niché contre son reflet de flaque.
- si j'dors tu vas en profiter pour me p'loter. ricanement vrombissant, guttural, de mauvais goût certainement. les attouchements c'pas cool. quel constat. il dit vraiment n'importe quoi. il s'en rend compte et il fait que se lover un peu plus, genre chien enragé qui refuse malgré tout pas une gratouille sur le crâne.
- ça puuuuuuuuue putain... soupir. t'as intérêt à m'faire le ménage ici avant que tu t'tires ou j'te fais un croche-patte ce soir. t'abuses.
il s'imagine. la chute. la décadence. loin de son palier, de ses lumières éclatantes, dans l'ombre, tombé définitivement. froncement de sourcils, intérêt soudain pour le parquet grinçant et vieillot.
- le décès d'une étoile... même moi j'm'en remettrais pas.
ouragan akira.

on se croirait dans une maison miniature, style de poupées. coin où tout le monde vient chercher celles qui peuvent bien plaire. n'empêche que quand ça sort d'ici, que quand ça va s'enfoncer dans le bar, ça prend des autres allures. et akira, akira il termine pas toujours la nuit comme il faudrait. akira y se laisse aller aux avances, akira y succombe aux ténèbres qui se cachent derrière les paillettes. andrea veut pas le suivre, andrea s'en sent pas capable. sans doute parce qu'il se dit qu'il est capable, qu'il est pas encore tombé au fond du trou, que baiser ou se faire baiser ça a pas la même valeur pour lui. parce qu'akira, c'est pas qu'il est mort de l'intérieur, c'est qu'il a hissé le drapeau blanc depuis perpet. ça l'emmerde de le savoir comme ça, de rien pouvoir faire, de stagner dans la bouillasse et de couler même plus rapidement que lui. alors ça, ça, juste se scotcher assez pour faire passer le surplus de malêtre. la jouer chimistes pour transformer ça en un cacheton de planage intempestif. concrètement, y'a que le pétard pour faire ça. et encore. il le dévisage très franchement, l'écoutant, appréciant les bras maigres qui s'entourent autour de sa carcasse de moineau. ils ressemblent à deux anorexiques qui s'échangent des os. d'ici peu ils pourront jouer du xylophone sur leurs côtes. à cette idée, il se marre doucement avant de ravaler son humour sale, faut pas se moquer des gens malades, bordel.
- t'as rien vu du tout. ou si, peut-être trop. à débouler quand il le fallait pas une fois ou deux. il a pas compté plus. et dans tous les cas, ça s'est résolu par un coup de pied au cul bien placé de quoi laisser la trace de la semelle. inspiration profonde, la fumée le dérange plus qu'à moitié, ça le fait quand même plisser du pif. ouais ça va, j'crois. j'ai pas à m'plaindre... d'toute façon c'est pas à toi que j'vais parler d'ça, t'as pas envie qu'j'entre dans les détails. t'as tellement les nerfs que d'la fumée te sort des oreilles, chéri.
ils auraient pu former quelque chose de normal. ils auraient pu partager un truc. et ça andrea le savait dès le début. ils auraient peut-être pu élaborer des plans dans l'espace. être ensemble. être pas trop mal. mais andrea il avait freiné sec avant de faire la connerie. avant de se laisser aussi noyer par lui. andrea il avait pensé qu'à sa gueule, même si l'amour, il aurait pu lui offrir à s'en gonfler les nerfs d'hélium. à avoir mieux que ça à foutre. il l'a pas fait. préférant disparaître sous d'autres attentions. c'était daubé d'avance et ça, pour une fois, il l'avait perçu assez tôt.
- t'as assez dormi mon con ! tu t'fous d'moi c'est pas possible... et j'en ai rien à battre tu fais l'ménage. j'te trouve une tenue d'maid si ça peut t'aider à y mettre du coeur à l'ouvrage. rire en bonus qui s'échappe, il tend la main et chope l'extrémité du joint. il tire une latte, une seule. il se retient presque de s'étouffer - une éternité qu'il avait plus touché cette saloperie. raclage de gorge en toussant, il le regarde presque admiratif. j'peux largement dépasser ton niveau, t'as les jambes, moi j'ai les hanches darling. j'pourrais jamais rivaliser quand tu mets ton pantalon en cuir remarque... tristesse infinie et grandissante, ô zeus foudroie-moi sur place pour alléger ma peine. papillonnement des paupières. il lève la tête vers lui, scotche un bécot sans préavis sur sa joue creuse. pas envie d'taffer. en plus y'a un trou dans mes bas-résilles, j'fais comment moi sans ma pièce maîtresse. y revient se poser sur son épaule, puis dans le creux de son cou. à se concentrer, il pourrait entendre les battements lents.
on dirait un peu,
un murmure.
- j'suis crevé. j'dirais bien on dort un millénaire ou deux. mais avant, tu lèves ton magnifique p'tit cul et tu. vas. me. nettoyer. tout c'foutoir. problème : il reste encore tout contre. foutage de gueule, l'hôpital qui se moque de la charité.
au pire, akira peut très bien se démerder avec un koala toxique sur le dos.

besoin de rien qu'il dit. même pas de bas-résilles qu'il dit. besoin d'être soi-même qu'il sous-entend. et andrea il saurait pas dire s'il a raison ou pas, s'il est dans le juste ou complètement dans le faux. il songe que ça doit être les deux. que ce qui ressort, ce qui fait paraître ça attire plus que le reste. pour ce qui est de l'interne, ça reste à creuser plus que ça, plus qu'il faudrait. les apparats, les fringues, les bijoux, la gueule poudrée par des cendres vives. tout ça, tout ça compte et il en faut pour garder à l'autre bout de la chaîne une autre forme à peu près humaine. pour un peu de compassion, un peu d'attention, un peu de niaiserie, un peu de décadence aussi. tout ce qu'il ferait pas pour se retrouver au centre de la scène, avec les feux sur sa face qui éclairent ses traits les plus sympathiques. qu'est-ce qu'il ferait pas pour avoir une lignée à genoux, qui se couperait à même la chair pour une seule nuit. qu'est-ce qu'il donnerait pour un empire. pour être l'admiré, l'adulé, l'aimé, l'impossible à haïr pour ses pommettes bien rosées.
et il vaut pas mieux qu'akira.
il est pire que lui, il est pire parce qu'il a conscience, il est pire parce qu'il se sait vice et vile, parce qu'il prend les atouts, qu'il les décuple pour se croire maître de ses sujets décomposés. même si, même si dans le miroir ça vaut pas toujours la même chose et que de confiance, il en entasse les débris. alors il fait, il se dit, et ça marche. il arrive à convaincre sa foutue tête qu'il sera le restant d'un empire, le seul. une cinquantaine. il en voudrait tout une planète. foutu syndrome de celui qu'a grandit avec les évolutions technologiques. syndrome de l'enfant-chiard, enfant-star. enfant qui se croit artiste. rapide oeillade pour ses travaux, pour ses tableaux qui retracent et détraquent. la musique se hisse pour venir tout détendre d'un seul coup et le froid vient rejoindre ses bras. il s'enfonce dans ses fringues, andrea, il se cale un peu mieux en tailleurs sur le canapé alors que ses sourcils se haussent.
on libère la bête.
on laisse autre chose s'exprimer. plus fort que les mots, plus puissant que de banales phrases. le langage corporel. ce corps de matière érotique et criminelle par essence. ce corps qui se dandine, ce corps qui. relâche toute sa pression. qui, quémande, qui lâche les ondes comme des grêlons. inspiration profonde. ça lui refile toujours un coup dans le torse, une crevasse dans le bide taille grand canyon. pincement de lèvres. même dans les vapes, il se débrouille. même dans le coaltar, il arrive à (h)aimer sa technique. la couverture sur la gueule gâche le spectacle, il l'enlève rapidement. esquisse un sourire.
il attend.
une minute, pas plus.
il veut le rejoindre.
il veut fusionner. il veut l'osmose.
le cosmos. le vrai, sans le pétard pour aider. même s'il sent à peine ses effets. alors il se cale derrière lui, chafoin, ses mains viennent se poser sur son ventre puis la chute de ses reins.
- t'es pas assez fluide chéri. sans rigolade, sans marade. sérieux et dépassé à la fois. il voudrait suivre le mouvement de ses guiboles. faire ombre. la plus grande qu'il ait jamais eu. lui faire atteindre le soleil sans qu'il ait besoin de sauter. plus doucement, c'pas bien de tout concentrer sur le bas, t'as le haut aussi.
il a pas grand-chose à lui apprendre, andrea. il aime se dire que si. qu'il peut un peu aider. et plus petit que lui, il peut venir nicher le bout de son nez contre sa tignasse polluée. y reprend ses gestes, le rythme, essaie de caler les flottements. sa marionnette.
- et arrête d'essayer d'voler, t'es bien mieux au sol. mieux ici, mieux là, avec moi. menton sur son épaule, il siffle, paupières closes. c'est pas ce p'tit manège qui va m'faire oublier ton squat, t'as conscience de ça, hm ? l'air. ressentir tout. le vide. l'espace totalement vide.
- on d'vrait essayer la valse ou l'tango un jour. t'sais, au lieu de jouer les chaudasses.
on se barre, on arrête. on fuit.
on reste, on s'enferme.

colle, décolle, recolle. prend, reprend, déprend. peint, repeint, dépeint. y'a peu de tout ça, y'a un peu le travail en externe qui prend petit à petit forme. c'est pas parfait, on peut même pas dire que ça convient aux beaux-arts. c'est des collages successifs et arrachés qui s'entassent. on dirait un monticule de cadavres ou de papiers. akira c'est un savant mélange des deux, pas trop l'un, pas trop l'autre. il a la même froideur morte au bout des doigts, il a cette même chaleur carbonique dans le souffle. il le percute quand il se retourne, qu'il l'attrape, qu'il le fait danser. putain, ça le fait rire au possible. c'est léger et lourd à la fois, c'est dans un no-man's land. il se pose plus trop de questions. il se laisse porter par les mouvements. il pourrait se sentir gonzesse qui se fait inviter au bal, passionné qui se fait prendre dans les tourments de ses occupations douteuses. il ferme pas les yeux. il veut le voir, akira. dans son entièreté, dans sa totalité, dans tout ce qu'il a de bon à lui apporter. et il a des tas de trucs à faire passer sous la porte, digne d'un secret qu'il faudrait pas révéler. ça fait battre un peu plus vite son coeur, semblable à celui d'un colibri. vite. trop vite. ça fait carrousel qui déraille, cheval de bois qui se rapproche trop du plafond et qui lui offrira une ouverture crânienne. il pince sa lèvre, pince fort, si fort qu'il sent sa chair chauffer sous ses dents blanches. il se sent petit, alors que c'est que de taille qu'il l'est.
sans doute d'esprit.
aussi. un peu. il le dira pas à gueule ouverte comme une fierté. jamais. il aime sans doute cette situation, même si avoir le dessus c'est sa petite vengeance personnelle pour avoir eu une dégaine de chiot battu. à encore une fois le détailler, il se rend compte qu'ils ont été taillé dans la même roche. dans la même matière dont sont faits les cauchemars les plus infectes, les rêves les plus tendres aussi. c'est pas aussi doux qu'une couverture, pas aussi saignant que du verre éclaté sur du béton. il serre ses mains, écoute chaque micro-déraillage qui rend sa présence insupportable et incassable. il le fout dehors. il veut qu'il revienne à chaque fois. il a besoin du compagnon, du compagnon de jeux, du compagnon de galère, du compagnon qui partage, qui renvoie son aura en pleine face comme un tsunami qui débarque de son océan paisible. l'instant d'après c'est plus la même ambiance, peu importe la musique qui tinte dans les oreilles, qui a déjà fait son chemin dans sa tête. il l'a rendue muette.
il profite.
enroule ses bras, serre à son tour et vient caler sa joue en-dessous de son menton. il est trop ridicule, trop minuscule. il serait parfait en pocket size, à embarquer dans n'importe quelle situation, style chien qui veut protéger son maître sans avoir la conviction de bien mordre. il voudrait le mettre à l'abri de tout, akira, il voudrait l'enfermer sous terre, sous mer, sous nuages. qu'il se fasse pas toucher, qu'il ait enfin conscience de son droit de vivre. qu'il doit pas avoir peur. qu'il doit reprendre le fil conducteur de ses chimères.
akira il est pas fait pour le monde,
le vrai monde, celui qui crache à la gueule,
mord, bouffe, avale, arrache.
- techniquement, la politesse veut que j'réponde de rien, uh. un temps, il ferme les yeux, inspire profondément. encore un peu de pression et il fera de sa colonne vertébrale une brindille victime du coup du lapin. mais non. t'as pas à m'remercier. il se retient d'ajouter un t'es con bien placé, pas volé. il le garde pour lui. il veut pas sentir l'élan d'une dispute, d'un back to the earth. l'espace ça lui va.
la candeur passagère, aussi.
- y'a des jours j'ai l'impression qu't'es une d'prothèse. j'vais pas dire parasite parc'que c'est putassier. mais ouais, genre j'assume pas qu'tu sois là et pourtant j'ai b'soin d'toi. pour remplacer quel membre va savoir, j'sens encore mes jambes et mes bras. haussement d'épaules. il vient claquer un baiser sur sa mâchoire, dénué de toute connotation, de tout cartel, baiser sincère rapide, baiser papillon, baiser de môme qui veut réparer un gros bobo. on va dire que t'es une prothèse cardiaque.
silence.
- fais pas l'con.
un temps.
- sinon j'te tue. et mourir deux fois c'pas drôle. ça veut dire ce que ça veut dire, il va pas expliciter plus. libre à lui de comprendre ou pas. il a pas la foi de batailler, de faire la morale. il laisse ça là, sans optimisme ni pessimisme.
- hmph. on fait laquelle de danse, ce soir ?
tout contre lui, loin de la houle,
loin de la folie qui autour de son cou s'enroule.

pourquoi.
pourquoi.
pourquoi.
pourquoi tu pleures. pourquoi tu chiales d'un coup. pourquoi tu fais tout ça alors que ça devrait pas être sujet à des larmes. pourquoi tu casses tout, akira. et c'est sans doute tout ça qui lui retourne la tête quand il le voit. un peu impuissant, un peu bêta aussi. il percute pas sur l'instant ce qui a pu déclencher une telle réaction et c'est même pas sûr qu'il veuille savoir. ça fait que confirmer ce qu'il pense ; c'est du sucre qui fond sous la pluie. il se dissout à mesure que le temps passe et plus ça coule, moins ça ressemble à un tas. ça devient de la bouillasse infecte dont même des corbeaux voudraient pas. ça ressemble plus à rien. akira a plus forme véritablement humaine. il veut se croire tout comme ; et il en est pas un. alors forcément il est malheureux, malheureux de pas arriver à se faire une place dans la masse. sans doute qu'andrea l'envie pour ça, pour cette capacité à avoir cette étiquette : unique sur le front. celle qui colle tellement qu'à force, il s'emmerde plus à vouloir la décoller ou faire les contours avec un couteau passé sous des flammes ardentes. il doit pas le savoir. c'est les autres qui lui intiment de rester dans son coin, les autres qui repoussent. lui y se retrouve le cul entre deux chaises, à vouloir faire société puis individualité. il le regarde, il le fixe, le dévisage même jusqu'à suivre la courbure que prennent les perles qui coulent le long de ses joues, font miroir déformant jusqu'à le rendre boule émotionnelle en pleine chute libre. ça faire un splatch.
ou un splotch.
une fois contre le béton. le résultat sera pas aussi gratifiant qu'un tableau jonché de chouettes notes. à la rigueur ça pourra pousser à l'imaginaire, si tant il est possible de sortir de l'ombre quelques décombres pas trop répugnantes. et andrea y se retrouve impuissant, y se retrouve vaguement flottant et profondément planté dans sa chair. il jure sur la gueule de jésus que s'il en avait les moyens, il ferait au mieux.
là il fait juste comme il peut.
il le regarde s'élancer, se débiner, fuir ses responsabilités de pleureuse en chef. il fait bouger ses doigts de pieds dans ses chaussettes grises, il les fixe. y'a un petit trou qui se forme dans un coin.
- j'savais que ça allait t'émouvoir d'penser à ma performance en kimono, mais quand même... aucun sourire, aucun rire. presque trop sérieux pour sembler apte à la conversation. il pousse un soupir, continue de porter attention sur des détails bien pourris. il redresse sa nuque, regarde akira s'activer pour rendre un peu plus de splendeur à l'endroit. s'il continue ça va faire coin ikea, sans vie, sans rien, sans son passage. comme s'il existait plus.
- calmos j'veux pas non plus que tu joues le rôle de chihiro, faut pas qu'ça brille à en tomber chaque centimètre. il le recherche du regard. il arrive plus trop à le cerner. même si y'a du rouge, y'a des veinures qui ressortent et qui témoignent de son petit casse-gueule. il connaît pas très bien la chanson qui passe, alors naturellement il file pour la changer. il galère avec son portable, il tapote la nouvelle d'imagine dragons sortie y'a pas si longtemps que ça. elle emplit la pièce principale. et il attend le refrain.
- YOU MADE ME A, YOU MADE ME A  BELIEVER, BELIEVER !
il s'en branle. il chante comme une casserole, comme un piaf auquel on aurait fait oublier la notion de discussion. et il récupère toutes ses dents, il le fait jusqu'à en sentir sa mâchoire s'étirer à outrance. il le rejoint, chope les fringues au sol pour les balancer dans la corbeille à linges.
-... PAIN ! YOU BUILD ME UP, BELIEVER ! BELIEVER !
andrea il ignore la tristesse.
andrea il balaie le désespoir.
andrea il cache la saleté sous le tapis.
jusqu'à ce qu'il fasse un tas conséquent et qu'il bute dedans, se marave la tronche et se pète le nez.
- t'sais quoi ?! j'exige les pantalons en cuir, en mode mambas noirs mon chéri. tu vas voir, si on t'glisse pas un billet de 500 dans le calbut j'crie au scandale et j'fais un massacre. il valdingue entre les paroles et le blabla. génocide de gros cons et connes dans le rabbit hole, extinction d'une race à cause d'un indigné. ce s'rait beau nan ?! ouais putain ce s'rait tellement magnifique que tes ancêtres s'en retourneraient dans leurs tombes. 500 balles au moins, sinon... sinon la yandere sort pour tous les bouffer. tuu s'ras mon senpai bien sûr, kirachan, me gusta beaucoup trop c'surnom.
andrea arrête de fuir.
andrea arrête de partir.
andrea arrête de faire comme si.
- OUAIS MON GARS ! on va tout rafler, on dormira dans des putains d'lits-billets.
on s'ra riches un jour.
j'te le promet.