Les Liaisons Dangeureuses
Teobaldo & Stellina

L'enfant est lasse, l'enfant trépasse. Elle ressasse les souvenirs, renie l'avenir. Stella, elle portait bien son nom avant. La petite étoile, lumière de la nuit.  Le scintillement céleste que rien ne pouvait altérer. Stella, c'est la tendresse incarnée. Elle a toujours vécu dans cette bulle, entourée de sa famille, protégée, choyée. Elle aime cette métaphore de la bulle, Stella. Celle de savon, qui monte haut dans le ciel. Elle a compris que plus celle-ci montait haut, plus la chute, quand elle éclatait, était rude. C'est théâtral, elle aime pas ça, Stella. Ressentir la peine, l'abandon pour un truc ridicule en comparaison de ce qu'est vraiment la peine, en ce qu'est vraiment un abandon. Elle ne sait pas haïr Stella, pourtant la première personne qu'elle abhorre, c'est bien elle-même. Stella, elle a cette mélancolie au coin des yeux. A peine perceptible, mais présente.  Antonia, elle a perdu l'amour de sa vie. Et Stella, elle a été saisi. L'abandon c'est ça. C'est devenir fou, c'est se laisser engloutir. Parce que la personne aimé ne reviendra pas alors que nous la cherchons encore. C'est rester là où l'autre n'est plus. Des fois, quand elle est dans son lit Stella, elle pleure. Pas pour elle, mais pour les autres. C'est pour ça qu'elle s'aime pas Stella, c'est une coquille vide. Elle n'a rien ressenti par elle-même, elle prend tout des autres. Comme un démon, avaleur d'âme, dissimulé dans l'enveloppe d'un ange.  C'est pour ça qu'elle flippe quand Antonia s'échappe, parce que l'amour fraternel, c'est tout ce qu'elle a, tout ce qui est inné, ce qui lui est propre. Elle est pas capable d'être elle sans sa jumelle Stella, alors elle se contente d'être rien en silence.
Vêtue d'une chemise bleue, elle arrache son regard à la contemplation du sol. Ça arrive de plus en plus régulièrement, à Stella. Les arrêts sur image. De nouveau maîtresse de son corps, Stella, elle se lève. Une couverture autour d'elle, elle passe la porte. Laisse l'air ébouriffer ses cheveux, le soleil réchauffer sa peau. Il est tôt, assez pour qu'elle ne croise aucun voisins avant d'aller à la boîte aux lettres chercher son courrier. Stella, elle met ses mains en visière, croyant distinguer une silhouette. Un homme. Elle s'approche, les sourcils froncés. Le garçon ne lui dit rien, pas davantage lorsqu'elle s'approche plus encore. Mais l'enveloppe qu'il tient entre les mains lui dit quelque chose. Elle relève les yeux vers l'homme avec une mine perplexe, presque enfantine. La compréhension envahit peu à peu ses traits et elle laisse le silence s'installer, lui laissant peut-être l'occasion de répondre à ses incertitudes. Pas de réponse. « Teobaldo ? »  Elle sert le chandail autour d'elle et tend sa main libre vers l'enveloppe, avec un sourire doux, un sourire qui met en confiance. Made in Stella. « J'attendais ta lettre avec impatience. »

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Teobaldo & Stellina

Portrait gracile, encre de chine. Le stylo martèle le papier, avide de liberté. Il dessine, tente en vain de représenter la réalité. L'animal tapis se repaît de ses lignes, révélatrices des desseins, évasion du destin. Existante maigre sur le papier, mais pourtant si tangible. Encore plus tangible maintenant, en face du démon. L'alter ego l'enlace du regard, le découvre autrement que par l'imagination. L'enfant l'a imaginé grand, l'ado torturé et la jeune femme mirage. Mirage dissipé par son appel, avec ta main qui s'élève. Tes pas qui avancent doucement, pour ne pas faire fuir le garçon.  Tu avances comme s'il était un animal blessé, qu'il te fallait soigner.  « Et … elle est enfin là. En chair et en os.  Enchanté, mademoiselle Sorabella  »  les yeux s'agrandissent, légèrement surpris de la déférence à l'égard de leur maîtresse. « Monsieur Moreno.  » la voix s'étire en longueur, presque comme une révérence. Le corps se détourne ensuite, avançant vers la maison, prière silencieuse pour qu'il la suive. «  J'tenais à te dire ... Tes poneys ressemblaient vachement à des cochons » la démarche qui se stoppe, les sourcils se haussent. Stella se tourne vers l'homme, faussement colère. La bouche qui se tort, une langue rose qu'on aperçoit, les années qui disparaissent. « J'espère que la qualité médiocre de mes dessins t'ont au moins fait sourire. » elle glousse,  serre la lettre contre son cœur. Elle n'est certes pas une artiste, mais lui est poète. Les mots jetés sur le papier l'ont transporté ailleurs, loin du quotidien. Il est de ces jours où le simple fait d'ouvrir les yeux est difficile, la première seconde est tranquille, et le battement de cil réveille la conscience, cette dernière prend possession du corps. Et ça commence, où ça se termine, dépend le point de vue. Le monde est égoïste, focalisé sur sa propre souffrance, il cherche une échappatoire. Dans les mots, dans l'activité, dans l'oubli. Chacun invente sa propre méthode, sa propre thérapie. Il y a de ses personnes qui sont leur propre soleil, d'autres qui cherchent une éclaircie. Stella, c'est ce genre de personne légère, lisse. Qu'on effleure mais qui ne touche pas. Elle gravite autour des astres, sans se poser, sans qu'on ne puisse la saisir. Elle frissonne sous la brise légère, la chemise ne la protège pas du froid. « Allez, viens à l'intérieur. »  là où il fait chaud, là où le passé reste sur le pas de la porte. Là où elle lira les lignes. Là où il sera Teobaldo, et elle Stellina. Simplement.

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Teobaldo & Stellina

Ses yeux naviguent entre la lettre serrée contre sa poitrine et les doigts agités du garçon. Comme s'ils avaient leur propre vie, ils battent la mesure, suivent le rythme du cœur. Le regard s'accroche à celui de son alter ego, il sourit à sa place sans que ses lèvres n'aient besoin d'esquisser la moindre grimace. L'homme laisse échapper un rire, ce dernier à une saveur particulière à l'oreille. Peut-être parce qu'il est devenu rare. Stella, elle n'en sait rien.  « J'n'aurais pas qualifié ça d'médiocre mais quoiqu'il en soit, ouais, ils m'ont fait bien sourire » ces sourires auxquels elle n'a pas assisté ont parfois trouvé forme dans ses songes, ou ses espérances. Qui sait commence l'un et où se finit l'autre. La frontière floue se confond, faisant des deux une unique entité. C'est un sourire qu'elle imagine incontrôlable, un de ceux qui vous étirent les lèvres, un de ceux qu'on réserve à un visage familier. Dualité inséparable. Un visage familier aux traits inconnus. Une éclaircie au milieu de la tempête. Une certitude, quelque chose qui n'est pas destiné à être modifié. C'est rassurant en quelque sorte. La lettre entre ses mains est une constante dans sa vie, avoir cette constante sous les yeux rendait le tout plus plausible. Tout du moins, dans la situation actuelle, le plus plausible possible.
Elle ferme la porte derrière l'homme, lâchant le plaid au sol avant de suivre le chemin du salon. « J'espère qu'ce nouveau jet t'plaira » elle tourne la lettre pour en voir le dos, déchirant la tranche pour apercevoir l'objet de ses convoitises. « Elles ne m'ont jamais déçu » L'attrapant entre ses doigts, elle se contenta de caresser la calligraphie tendrement avant de reposer les yeux sur Teobaldo. « Comment tu vas, aujourd'hui ? » la phrase d'une banalité certaine, amène une réponse d'une banalité affligeante. Je vais bien. La réponse est toujours la même, peu importe l'interlocuteur. Ces derniers d'ailleurs ne se soucient pas vraiment de la réponse. Ce n'est pas de leur faute. L'humanité est égoïste. « Vraiment ? » Stella, elle ne confie pas ses états d'âme généralement, elle écoute celles des autres. Les prunelles d'or liquide qui la couve l'incite à être honnête. Le projet de classe d'antan l'avait enchanté, davantage lorsque son correspondant lui avait réservé une relation épistolaire pleine de poésie et d'aventures. Ce ne pouvait être que le destin qui avait réunis deux êtres qui, de premier abord paraissaient différents, mais qui pourtant s'étaient attachés l'un à l'autre. Sur le papier uniquement pour l'instant. Stella, elle ne croyait pas aux erreurs. Enfin si, mais pas dans leur connotation péjorative. Les erreurs ça vous forge, ça fait de vous ce que vous êtes. Ça vous apprend des leçons. On ne change jamais vraiment, on se dévoile à soi-même. La seconde chance dépend de soi. De qui on est. Laissant sa carcasse s'échouer sur le canapé, son regard s'accroche à son annulaire où la promesse d'un mariage arrangé sera bientôt visible. « Je fais ce que je peux pour aller bien. Parfois c'est difficile et d'autres jours, non. » posant la lettre sur le côté, le sourire retrouvé, elle invite le garçon à s'asseoir à la place de son choix. Teobaldo, il parait encore plus irréel, ici, dans son salon. Elle craint que le mirage disparaisse à tout instant. « Aujourd'hui, je vais bien. » elle pointe un index vers la lettre avant de le laisser se poser sur lui, lui attribuant le mérite de sa bonne humeur. « Et toi ? Dis moi quelque chose que ta lettre ne dit pas.  » elle dérive rapidement sur lui, souhaitant réentendre sa voix. « Si tu ne parles pas, tout ceci aura l'air d'un rêve dans mon esprit » elle devait avoir cet air un peu bête, les yeux dévorant les traits de son visage comme un assoiffé et la bouche légèrement entrouverte, encore choquée de l'entrevue.

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